Elsa TRIOLET, Le premier accroc coûte deux cents francs, nouvelles, Folio Editions :
Elsa Triolet est la première femme lauréate du prix Goncourt 1944 pour son recueil Le premier accroc coûte deux cents francs, récompense décernée seulement le 14 décembre 1945. La première nouvelle, Les Amants d’Avignon, fut écrite en février 1943 et publiée dans la clandestinité aux Éditions de Minuit le 25 octobre de la même année, sous le pseudonyme de « Laurent Daniel » en hommage à Laurent et Danielle qui fut déportée à Auschwitz. L’auteure, de culture et langue maternelle russe, écrivit en français, et comment ! Et encore, après une autre vie – et une autre langue – elle devint la compagne d’Aragon qui serait tant chantée dans Les Yeux d’Elsa et autres publications. Mais ce n’est pas pour tout cela que je rédige cette note. C’est parce que l’envie me vient de relire ce livre découvert il y a plus de soixante années, un ouvrage dont je dois avouer que le souvenir m’était lointain mais dont m’avait frappé par la patte de l’autrice, un livre écrit en pleine guerre, sous l’Occupation, en plein temps écrasant de nuit et de brouillard et qui pourtant parle toujours d’amour : « je ne sentirais pas mes chaînes, parce que tu existes », mais aussi bien sûr de résistance et enfin du merveilleux de tous instants de la vie humaine, si humaine avec ses dangers et ses rêves fous. C’est dans la première nouvelle, celle déjà parue clandestinement que l’édition de Denoël en 1945 regroupa avec trois autres, que l’on lit avec étonnement et extase l’histoire d’une jeune et jolie dactylo qui devient à la fois héroïne de résistance et actrice d’un conte tantôt maussade et tantôt merveilleux. On passe d’une expédition de l’ombre à une soirée chaleureuse et à la rencontre sur les remparts d’Avignon de graffitis de couples amoureux gravés au long des siècles, l’occasion de songer que « L’amour qui est le besoin d’une présence […] et quand on n’a pas cette certitude, l’ennui qui s’abat sur le monde » et pourtant le « jeu » de l’amour ne marche pas toujours, surtout que règne en fond toujours quelque chose « il n’y a qu’eux pour faire cet infernal bruit de bottes ». C’est la marque du talent que de savoir conter les faits les plus graves d’une écriture si juste qui croque avec tant d’à-propos la présence occupante : « ces poux gris dans les cheveux des rues ». En ces temps actuels qui menacent de ressembler à ceux d’antan, oubliez des fredaines nombrilistes réputées vitales et lisez cette nouvelle et aussi les autres, vous vous en porterez mieux ainsi que moi.
